L'écriture ! Ah ! En voilà un bien beau et agréable sentiment. Je ne puis, pourtant, me résoudre à composer. Non pas par pur fainéantise mais plutôt pour imperfection. Mes mots sont brutes, dures, écorchant. Il faut être préparer pour les écouter. Ce n'est pas un concerto que j'entends lorsque je me lis, mais plus une marche funèbre. Mes mots martèlent mon ouïe au rythme où les tambours guident le pas de nos soldats. J'aime la façon dont l'entremêlement des mots puisse réveiller nos sens. Je désire entendre et écrire la musique avec mes mots. Seulement, d'une certaine volonté de perfection, j'en oublie mes mots et leur sens, transformant une symphonie en requiem. Je n'arrive pas à écrire pour plaire, je parle pour prévenir. J'écris la prévention. C'est la voix tremblante que je viens annoncer que je ne puis continuer à vous parler.
J'ai fais le choix de parler au travers de la musique. Je laisse voguer mes mains sur le clavier. Des mots se dessinent au contours d'une lueur de mélodie. La magie m'emporte dans un monde unique que seul mon réveil arrive à rompre.
J'ai fais le choix de parler au travers de la musique. Je laisse voguer mes mains sur le clavier. Des mots se dessinent au contours d'une lueur de mélodie. La magie m'emporte dans un monde unique que seul mon réveil arrive à rompre.
